tag:blogger.com,1999:blog-60595542011-04-21T20:12:32.783+01:00Todos temos lugares onde guardamos o nosso silencio... Onde tanto foi dito e tanto existe ainda por dizer... Este tornou-se o meu... Onde guardo o silencio das minhas palavras...Silviahttp://www.blogger.com/profile/00209937791476515410noreply@blogger.comBlogger331100tag:blogger.com,1999:blog-6059554.post-1097025741299027872004-10-06T01:43:00.000+01:002004-10-06T02:22:21.300+01:00

Mordo o lábio e passo suavemnte a língua sobre o cosmos. Num momento circular, quase calculado, a rondar a sabedoria, maquinal, com ondulações fraquejadas. Nem sei bem porque o faço. Arrogância talvez. Vontade que reparem que me quero ir embora. Talvez também por isso a minha perna tenha espasmos repentinos. Quero ir para casa e ver se chegou um beijo teu. Se debaixo dos lençois há uma memória

Silviahttp://www.blogger.com/profile/00209937791476515410noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6059554.post-1091827996496079282004-08-06T22:04:00.000+01:002004-08-06T22:33:16.496+01:00

Vagueio como quem se procura. Sobre o chão tenebroso. Flutuante. Mascarado de cores. Mais um aceno desnecessário. Volúvel. De tantos seres que se arrastam pela aurora com o azedo sacrifício de viver. De sentir a loucura das palavras. Da sua inutilidade. Param. Observam. O nada. O vazio. Mas fingem ver. Fingem interessar-se. Mas o que querem mesmo é fugir de si, dos outros. Enterrar a vergonha

Silviahttp://www.blogger.com/profile/00209937791476515410noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6059554.post-1084395270213472642004-05-12T15:31:00.000+01:002004-05-12T21:54:30.213+01:00

As cartas são sinais de separação. Pelo menos pela necessidade de as escrevermos. Por isso não te admires de algum laconismo nas minhas palavras. Mas espera. Deixa-me fazer-te existir antes de existires. O que existes para mim não é decerto o que és neste momento... O que me existes é o que em mim te faz exisitr. Tens inexistentes por companhia e a comodidade de não seres ainda. Eu não. Estou

Silviahttp://www.blogger.com/profile/00209937791476515410noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6059554.post-1084315458702058902004-05-11T22:42:00.001+01:002004-05-11T23:44:18.703+01:00

Escrever é sentir o tempo imperdoável e mordaz de quem pensa... É reconstruir o sofrimento do tempo incompreensível. Inalcansável por mais que nos esforcemos. É contemplar uma ideia destruída... Um rascunho de medo transportado pelas palavras que arranham as paredes do estomâgo. Cheias de vontade de viver em nós. É a insegurança de emitir qualquer som reprovado. É um refúgio. E nesse instante

Silviahttp://www.blogger.com/profile/00209937791476515410noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6059554.post-1084313839121476642004-05-11T22:42:00.000+01:002004-05-11T23:17:19.123+01:00

Ai, aquele instante em que o meu corpo dispara pela mente até se esgotar enrolado na gravidade, num abandono leve e doce. Terno. Gentil. E entretanto, as pernas tremem, batem uma na outra envoltas em movimentos descoordenados. Um tremor sobe pelas entranhas até ao êxtase da alma. Que a faz, por momentos, sossegar a luta constante em que se bate por entre os dias sombrios. O momento tão esperado

Silviahttp://www.blogger.com/profile/00209937791476515410noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6059554.post-1079121268504443262004-03-12T19:38:00.000Z2004-03-12T19:57:40.200Z

Vês um dia reduzido a água no desconsolo de teus olhos, das tuas horas bem contadas e calculadas. Vês somente a minha ausência tecida com fios de névoa com os meus dedos tacteando mapas, tocando imagens, descobrindo locais. Vês-me através dos lábios que absorvem o frio da gratidão na insegurança que os meus olhos vão escondendo. O meu rosto jaz luz velada de um céu opaco. Sou detentora de todos

Silviahttp://www.blogger.com/profile/00209937791476515410noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6059554.post-1079119514374610232004-03-12T19:11:00.000Z2004-03-12T19:28:25.763Z

Gosto de palavras. Gosto até do som ao dizer "palavras". As palavras são para mim corpos tocáveis, palpáveis, são sensualidades entranhadas. Escrevo por isto mesmo. Porque gosto de palavras, gosto de como ficam bem quando conjugadas. Escrevo para me perder. Gosto da sensualidade que é perder-me e morder o lábio como uma virgem anónima e intocável. Tantas vezes escrevo sem pensar, num devaneio

Silviahttp://www.blogger.com/profile/00209937791476515410noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6059554.post-1079118629645962162004-03-12T18:56:00.000Z2004-03-12T19:13:41.123Z

A ti André... Bati no portão do tempo perdido. Ninguém mo abriu. Bati a segunda vez. E outra... e outra vez... Nenhuma resposta obti. Metade da casa estava coberta de hera a outra metade estava voberta de cinzas. Nela ainda algo vivia. De lá ouvia brotar silêncio. Mas era uma casa de ninguém... Onde não morava ninguém... Bati e chamei com a ânsia de ser ouvida... O eco devolveu toda a minha

Silviahttp://www.blogger.com/profile/00209937791476515410noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6059554.post-1077209562215826692004-02-19T16:52:00.000Z2004-02-19T16:55:22.763Z

Porque és tu que dás forma à felicidade. Porque é no teu traçar que leio o caminho do destino. Porque é na tua humidade que sinto o perfume delirante de todos os nossos pecados. Porque é no teu corpo que desenho o amor, onde a minha boca principia a vida num murmúrio duma palavra tranquila e obscena como um motor humano. Porque é na ausência do teu olhar que me sinto queimar em desejo, como um

Silviahttp://www.blogger.com/profile/00209937791476515410noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6059554.post-1074282266210096242004-01-16T19:24:00.000Z2004-01-16T19:46:20.436Z

Abro o mapa que me deste e assinálo um lugar perdido... Procuro outra alma que não a minha, outro rosto que não o meu, outra casa e língua que não a minha... Fecho os olhos e deixo-me levar pelo vento que me esfria a face... Lembro-me de quando trocava um sorriso por um insulto... Um olhar por um abraço... Hoje são apenas palavras... Palavras mudas que respiram dentro daquilo que criei.

Silviahttp://www.blogger.com/profile/00209937791476515410noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6059554.post-1074022246331886362004-01-13T19:30:00.000Z2004-01-13T19:32:36.610Z

Já gastámos as palavras... Já gastámos as palavras meu querido... E o que nos restou não chega para afastar o frio destas quatro paredes que já há tempo demais nos rodeiam e nos possuem como um dia as possuímos a elas. Gastámos tudo menos o silêncio, meu companheiro incudível da minha saga épica. Gastámos as lágrimas que brotavam sem cessar dos nossos olhos. Gastámos o suor das mãos de tanto as

Silviahttp://www.blogger.com/profile/00209937791476515410noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6059554.post-1073915184998836602004-01-12T13:46:00.000Z2004-01-12T13:46:45.770Z

A menina da minha infância, canalizadora do meu pensamento revolucionário, preencheu a minha vida, dando momentos de alegria e sobretudo de aprendizagem dignos de comentar e não me esquecer. Esta menina de cabelo escuro, olhos expressivos e vestidos inocentes nasceu por encomenda em 1963, produto do idealismo do cartoonista argentino Quino. Mafalda deu os primeiros passos como a protagonista

Silviahttp://www.blogger.com/profile/00209937791476515410noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6059554.post-1073571410196041272004-01-08T14:16:00.000Z2004-01-08T14:21:04.196Z

Mesmo eu, que sonho tanto, tenho intervalos em que o sonho me foge e tudo se torna inexplicavelmente real. Então, todas as coisas se tornam nítidas. Esvai-se a névoa que me cerca. Todas as arestas da vida ferem a sensibilidade da minha alma. Todas as durezas me magoam e se infiltram no olhar que depois retríbuo. Todas as espessas maneiras de amar pesam como objectos cortantes pela minha alma

Silviahttp://www.blogger.com/profile/00209937791476515410noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6059554.post-1071256628151215042003-12-12T19:17:00.000Z2003-12-12T19:17:21.000Z

Ouve a chave rodar na porta. Apressa-se a sentar no sofá. Ele abre a porta. Entra e senta-se a seu lado. A mulher olha-o enquanto espera pelas palavras que sairão da sua boca. Mas ele não diz nada. Vê televisão. Não se sente bem a ver televisão. Olha o estirador e as folhas que há muito esperam por um leve traço seu. Ele suspira. Não lhe aptece desenhar. Há muito tempo que desistiu de desenhar,

Silviahttp://www.blogger.com/profile/00209937791476515410noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6059554.post-1070968452354734312003-12-09T11:14:00.000Z2003-12-09T11:33:28.003Z

Penso inúmeras vezes no que me tornarei. Congemino-me velha sentada no banco do jardim ou à janela de casa a rogar pragas ao mundo e a fantasiar uma existência diferente, pesarosa de tudo aquilo que não fiz. Vejo o meu futuro patente no rosto dos outros. E ás vezes, penso naquilo que já me tornei. E lembro-me dos tempos de criança. De momentos sempre felizes. De tempos em que tudo era correr e

Silviahttp://www.blogger.com/profile/00209937791476515410noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6059554.post-1070726431936058602003-12-06T16:00:00.000Z2003-12-06T16:00:43.430Z

Sinto-me única! Parece que ninguém foi, alguma vez, indesculpavelmente ignóbil, estupidamente arrogante como eu. Todos os outros se acusam inteligentes, toleráveis, compreensíveis, pacientes. Eu nada sou ao lado deles. Porque mais ninguém mas eu, que tantas vezes, tenho sido absurda, inconveniente, tantas vezes irremediavelmente impaciente, bruta, inconsciente. Mais ninguém mas eu, que

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Bateram à porta. Hesitei. Não quis abrir. Pensei que era a saudade que me andava a perseguir. Bateu de novo. Desistiu. Desceu as escadas em silêncio. Foi-se embora. Mas deixou escrito na porta estas palavras fatais: "Eu sou a Felicidade e não volto nunca mais."

Silviahttp://www.blogger.com/profile/00209937791476515410noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6059554.post-1070583552400832392003-12-05T00:19:00.000Z2003-12-05T00:19:23.210Z

É impressionante! Continuam a acreditar na máscara que uso. Tenho mergulhado no meu mundo e atingido profundidades inacreditáveis. Mas hoje tirei a minha máscara e não pretendo voltar a usá-la. Uma pessoa passou por mim e olhou-me. Nunca, nem num momento mais ardente de paixão ou de triteza mias profunda, ninguém me tinha olhado assim. Não sorri, nem tremi o rosto. Fiquei estática, paralizada.

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Já tinha ouvido 12 músicas do cd que criava efeitos ópticos na sua mente. O som nascia do discman que segurava com uma mão junto ao casaco. Eram cerca das 10 horas da noite. O barulho era apenas produzido pelos carros que se desviam das poças criando deslumbrantes misturas com a água que caía, sem parar, do céu. Seguia-os com a cabeça encostada à paragem de autocarro. A sua saga épica continuava

Silviahttp://www.blogger.com/profile/00209937791476515410noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6059554.post-1070581546405763872003-12-04T23:45:00.000Z2003-12-04T23:45:56.860Z

Tenho andando por outros horizontes daí tanto tempo sem escrever. É díficil distribuir o tempo por tanta coisa que quero, anseio e que por vezes fica tantas vezes por fazer. O blog tem sido uma delas. Mas escrevo-vos este texto que tem sido, para mim, motivo de muito pensar...

Silviahttp://www.blogger.com/profile/00209937791476515410noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6059554.post-1069936013012134442003-11-27T12:26:00.000Z2003-11-27T12:27:01.750Z

Larga o trabalho a meio do caminho. Deixa tudo cair à tua volta. Atira o afastamento para o chão. Mantém a saudade que hoje me acompanha. Abandonarei, também, sem hesitar, toda a minha cultura. A ti regresso sempre. Caminharás lentamente comigo. Roçarás a pele da tua mão na minha. Expulsarás todo o flagelo que nos separa. Olharás o horizonte e cairás tranquilamente no avermelhado da minha cama.

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Correu tudo como eu esperava. Corre sempre. Uma conversa calma, interessante. Palavras. Obscenidades divertidas. Frases batidas. As críticas do costume. O som inevitável. O fumo corta alguns silêncios. Sentei-me muitas vezes a seu lado e apenas lhe arranquei silêncio. Com ele todos os silêncios são bons. Aprendi a compreender o seu silêncio... e ele o meu. Fez uma viagem de uma hora e meia. Veio

Silviahttp://www.blogger.com/profile/00209937791476515410noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6059554.post-1069104875703679092003-11-17T21:34:00.000Z2003-11-17T21:34:41.793Z

Olho-te. Não parece haver mais nada para além do teu rosto. Naqueles momentos. Naqueles momentos de paixão que todos já experimentámos nem que tenha sido uma solitária vez. Continuas a ser os meus momentos de paixão. Não deixes de acreditar nisso. Traças linhas feitas ao de leve marcam a efémera vida. Soa em todas as músicas. No barulho. Por isso gosto de estar só. Gosto do silêncio.

Silviahttp://www.blogger.com/profile/00209937791476515410noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6059554.post-1069104172468176292003-11-17T21:22:00.000Z2003-11-17T21:22:58.710Z

Esta cidade só tem 3 ruas. A da minha casa. A da tua casa. E a que percorremos para todos os outros lugares.

Silviahttp://www.blogger.com/profile/00209937791476515410noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6059554.post-1069102310293307482003-11-17T20:51:00.000Z2003-11-17T20:55:21.213Z

Bate à porta ao de leve. Entra. Sorri. Atira o casaco para cima do sofá como fazes sempre que estás cansado. Suspira. Passa a mão pelo cabelo e fanze a sombrancelha. Podes ficar aqui mesmo. Ao meu lado. cala-te. Não quero ouvir-te falar do teu dia, das tuas obras, das tuas vontades, dos teus sonhos. Quero-te a ti e ao que demais puro e inviolável tens, o teu silêncio. O que te traz sempre de

Silviahttp://www.blogger.com/profile/00209937791476515410noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6059554.post-1068887378834090552003-11-15T09:09:00.000Z2003-11-15T09:09:44.656Z

Tenho posto cada vez mais a hipótese de ingressar no conservatório de teatro e desistir da faculdade de jornalismo. Ainda são tudo pensamentos. Não passam disso. Mas se não correr bem na faculdade talvez tente o conservatório. Vamos ver. ...Aqui para nós, quase que tenho medo de dizer em voz alta...

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O metro. O metro é um lugar cheio de tudo. Pessoas que não se conhecem viajam por diferentes lugares. Olho-os... Os outros... Os estranhos... Parece que não olham ninguém, parecem que estão sós na carruagem. Outra carruagem passa por mim e ninguém se olha. Não sentem a curiosidade de conhecer o rosto das pessoas que vão no sentido oposto a nós. E que se calhar vai ocupar o lugar de onde viemos.

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Regresso ao passado. Díficil encontro. Penoso. Doloroso. Desgastante. O eterno medo. Os nervos. Tarde para esquecer.

Silviahttp://www.blogger.com/profile/00209937791476515410noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6059554.post-1068568317712147692003-11-11T16:31:00.000Z2003-11-11T22:45:10.343Z

Falas-me sempre das memórias. De como gostas regressar a elas. Regressar à tua infância, às noites calorosas da tua adolescência. Aos lugares onde te confessas feliz. Pergunto-te como são esses lugares. Dizes que voltas a viver tudo. Que voltas a ter 6 anos e que voltas a correr pelas ruas e a saltar à corda. Voltas a viver no mundo das casinhas e das boneças de sorrisos rasgados. Como

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Na fábrica. No escritório. No gabinete do canto. Na contabiliddade. Entre departamentos. Numa conferência. Numa reunião. Durante uma apresentação. Na sala do correio. No corredor. Na máquina do café. No elevador. Num sinal "proibido fumar". No avião. Num cruzeiro. Num hotel. No quarto 707. Ao telefone. Em Sidney, Nova Iorque e Lisboa. Numa exposição. No cinema. No palco. Num estúdio. Numa música.

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tu e eu... mil projectos.. milhões de sonhos...

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Podes cortar com o passado, mas o passado nao corta contigo...

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A coisa mais inútil da minha vida foi aquela que deixei para trás...

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